De cómo mandar a volar pretendientes

Una forma muy diplomática y sutil de advertirle a alguien que no aspire ni tenga expectativas de trascender contigo, es decir, una relación de niño-niña hombre-mujer, noviecitos y por qué no hasta free, es argumentar lo siguiente aunque no te pregunten qué onda o tú preguntes sobre el/la susodicho(a):

– En este momento estoy bien con mi novio(a). No sé que vaya a pasar, pero por ahora sí estoy conforme.

No importa en qué momento tampoco si hablas del trabajo o de tu perro. Por eso llamémosle un estilo muy fino y hábil de mandar a la chingada a quien te tire-le tires la onda.

¡Pluuup! Y con énfasis en el por ahora, más claro que el agua, imposible. Entonces, como a todo en esta vida hay que encontrarle sentido práctico y de acuerdo con el sensei, di: NEXT.

Sólo hay que estar más alerta. No ir como caballo desbocado, pero ante todo –cito unas líneas extraídas de Sputnik, mi amor del japonés Haruki Murakami (¡¡lo amo!!) –: “No tener ideas preconcebidas, sino aguzar el oído con una disposición honesta, amoldándote a las circunstancias, manteniendo la mente y el corazón siempre abiertos a lo que venga”.

Esto es útil y aplicable pa’todo ¿o no?

*No sé si haya relación entre la rola y lo escrito, me parece que sí. al final no deja de atraernos el bateador.

¿La mala educación?

En la estación –del Metro- Tlaltelolco, una mujer subió al vagón con sus dos pequeños. Una niña de aproximadamente 6 años y un niño de 4. no había lugares por lo que las tres personitas se sujetaron a los pasamanos.

La nena llevaba en su mano derecha una muñeca y con la izquierda se sostuvo mientras que su madre tomó al niño. Pero el chico comenzó a molestar a su hermana, le jaló de la playera pues quería aferrase al mismo tubo que la chiquita.

–Déjala, estate en paz, por favor– comenzaba a despertar la furia de mamá-
–Mamá, mamá… Yo quelo ahí– lloriqueó el niño al mismo tiempo que tiraba de la niña –Te olio, te olio– agregó y además golpeó a su progenitora en las piernas y en el abdomen con los pequeños puños.

Tres estaciones después, ocuparon dos asientos y el berrinchudo dijo:

–Te olio, ya no te amo, mamá.
–Pues yo tampoco te amo– contestó ya desesperada la mujer.

No sé qué pasó ni qué destino tenían, porque bajé en Balderas (fui al Mercado de la Merced nomás por el mole –¡qué rico, delicioso… cuando quieran los llevo a donde lo adquirimos– de Mamá maestra), ¡vaya con el pequeño reycito odioso!

Sí, ese término es un juicio de valor, el cual algunas personas dirían que no tengo derecho a hacer porque no soy madre, cierto. Aunque tampoco recuerdo que mis hermanos o yo hayamos hecho semejante drama con mis papás, que les golpeáramos.

Ven por qué de pronto uno dice “NO A LOS NIÑOS/HIJOS”. Es re bonito tener sobrinos, cuidar chamacada ajena, pues la educación de estos depende de otros y para maleducar a reycitos-tiranos-intolerantes, no gracias.

Fin de año... fin de historias.

Como algunos saben –y si no, pues ahora se enterarán– la revista en la que colaboré dos años dos meses cerró hace tres semanas. Números rojos en la editorial y producto poco rentable, supe extraoficialmente.

Y sí, lloré. Fue inevitable la tristeza. No es tan feo como cuando te corren (y miren que ya viví un despido), pero no deja de ser angustiante, aún peor en pleno diciembre y todavía más cuando se trabaja por honorarios.

Lo bueno, es que no tengo hijos ni familia que mantener. Lo malo, va desde que te quedas sin dinero hasta que el material de ex próximas ediciones quedó ahí, en la memoria de una máquina o en tu escritorio.

Ante la crisis financiera global y los poco días que le quedan al año me dije “Ya, basta de angustiarte. Esto es quizá una señal de que debes cerrar ciclos profesionales, personales y académicos. Disfruta lo que resta del 2008 con lo que tienes y con quienes estés, en enero te aplicas o te aplicas…”.

Así lo he hecho. Funciona. Traigo un espíritu navideño a todo lo que da; casi todos los adornitos de la época los he puesto yo, he cosido una que otra figura en fieltro (eso de unir chaquiras y lentejuelas es terapéutico, inhalas-exhalas, aunque luego el dolor de manos cala), incluso acompañé a Mamá maestra a su clases de pintura, porque entre ambas elaboraríamos un pie de árbol. Pero como ella tiene multiples ocupaciones políticosociales, sólo un par de manos pintan-pintan, en dos días ya casi llevo más de media obra artística.

Pinto–canto. Canto–pinto. Cocino– coso… y recuerdo, recuerdo mucho, a muchos, conocidos y desconocidos; escucho las noticias. Reflexiono en la pena de muerte, los secuestros, el narcotráfico, en Silvia Vargas, en los chavos que murieron en el New’s Divine, en Juan Camilo, en tanto y tantos.

El otro día, escuché que el Partido Social Demócrata (PSD) pide la legalización de la droga, porque el narcotráfico no se combate declarando la guerra y entonces ¿cómo?

Ya no entendí, ¿el Estado sí pudo legalizar el aborto? ¿Podría legitimar el uso de drogas, pero no la pena de muerte hacia quienes privan de la libertad y la vida a otras personas? Que porque México firmó un pacto para abolir este acto y hace ya 47 años ocurrió la última condena…

No sé si como dice Arnoldo Kraus, legalizar la pena de muerte, envilecería a México. Igual daña la droga como dañan los secuestradores y a veces asesinos ¿no? ¿Existe algo menos peor entre lo uno u otro?

¡¡Qué le pasó a mi blog!!

¡¡CAMBIO DE LOOK, AGAIN, POR CULPA DE BLOGGER TEMPLATE!!

No sé qué le ocurrió a este blog. Ayer todo estaba muy bien, no había nada nuevo. Ingresé y mi árbolito estaba ahí/aquí. Hoy... pensé que podía ser mi compu, la loca, que distorcionó todo en la pantalla, pero ¡nooo!.

Bajé nuevamente la plantilla estilo 'tienda naturista', reacomodé el código y el árbol desgraciado nunca apareció.

Está muy emo este diseño, piensa el Gansito; yo digo que no. Tal vez el sillóncito lo pondría verde, nomás que ni sé cómo. Snif, snif, tuve que quitarle letras al subtitulo, chale.

No obstante... Pásele, pásele a este su bló.

Confianza perdida

01:10 horas, recibí un mensaje al celular (que a punto estaba de apagarse) imaginé que era niño periodista tal vez diciendo en hebreo ‘buenas noches’.

Sin embargo, no era él. Desencanto… Ahí voy nuevamente. Al leer el remitente no lo creí, el imberbe deleznable requería de mí para conciliar el sueño, y esta estúpida condescendiente se aventó.

¡Putacarajodemierda! Justo ayer conversé con la Luna y me prometí no gastar más tiempo, dinero, letras, pensamiento ni energía en aquél, ¿imaginan quién fue? Supongo que sí, aun más cuando este espacio en un 70 por ciento es casi un altar a su chingaderas.

-Ustedes perdonarán el lenguaje, pero ya no sé si es la gripa o mi falta de palabra lo que me hace llorar, hundida en la mecedora, como Magdalena y con los mocos casi sobre la lap-

Estoy enojada, no, no con él, conmigo.

¿Cuántos mensajes fueron? No lo sé ¿Cuántos puedes enviar en 23 minutos?

Los suficientes para darte cuenta que otra vez permites que te jodan y traten como basura y por qué no como mero objeto sexual.

Quizá no estoy dolida sino ardida, y no sabes cuántas ganas me dan de escribir tu nombre es este espacio con la tipografía más grande que exista y en rojo, al fin es mío, poner tu foto; exhibirte.

No lo haré, si todavía conozco la dignidad y el respeto no lo haré. Yo no tengo nada que perder, en cambio tú… Tú ya perdiste todo, hasta la confianza de quienes algún día te amamos, sino ojalá lo pierdas.

Así que, no me hables de confianza porque mientras estuve contigo fui incondicional, leal, “fiel”, compañera y confidente a pesar de todo los contras que nos rodearon. Te apoyé, dentro de mis posibilidades, como pude, nunca te pedí ni quité nada; estuviste a mi lado porque quisiste y si cerramos lo que hubo para qué me mandas mensajes esta madrugada.

Si te jodí la vida ¿a qué vienes? ¿a que nos la jodamos? ¿confianza? ¿acaso la conoces?

“Ya no confío en tu discreción. Pero puedes mandarme tú una. En serio.”

Yo confié en ti, ¡bah! Y hasta hace unos meses aún tenías mi confianza no obstante la lejanía… hoy, estamos a mano si así lo quieres ver.

Buenas noches.

A prueba de errores

Error
(Del lat. error, -ōris).

1. m. Concepto equivocado o juicio falso.

2. m. Acción desacertada o equivocada.

3. m. Fís. y Mat. Diferencia entre el valor medido o calculado y el real.

Admitir que nos equivocamos no es sencillo. Aceptar un error (o muchos) es una reconciliación para nosotros, no con el mundo ni las personas. Sin embargo, al reconocer nuestros desaciertos, a veces, no significa que seremos completamente felices porque entonces surgen un montón de dudas y chaquetas mentales que nos transforman aún más se seres complejos.

La regué / la cagué / chin me equivoqué / lo hice otra vez / caí nuevamente / sí, soy un pendejo (a)

¿Cuántas veces hemos agachado la cabeza? –Porque sí se vale hacerlo o qué, mucho orgullo y te aguantas– También se clava la cara en la almohada con ganas de gritar y llorar; aventar objetos o golpear con el puño la pared (ya cuando el asunto es muy telenovelesco, jajaja) o escribir en un blog que erraste tanto en tan poco. Esto podría ser relativo según la perspectiva. Finalmente, continuamos errando y es el ser humano la única especie que tropieza dos ocasiones con la misma piedra (error).

Admito mis errores:
- El innombrable (mi hermoso error).
- Enamorarme y no desenamorarme
- No haber dicho te amo cuando lo sentí.
- Extrañar al innombrable.
- Enojarme por simplezas.
- Emocionarme, de vez en cuando, como niña de tres años ¿y?
- Comprar libros que tardo en leer.
- Prometer y no cumplir
- Mentir –aun por piedad–
- Llevarle la contra a mis padres e ignorar a mi papá.
- Confiar en rubias patéticas que dicen ser “amigas”.
- Regañar a Camila, mi sobri.
- Ser confiada.
- Creer en desconocidos.
- Hablar poco con mi hermano.
- Llorar en la calle.

- Vivir en el error dos años.

Pero la verdad, sé decir ME EQUIVOQUÉ – LA CAGUÉ y TE OFREZCO UNA DISCULPA. No busco culpables.

La palabra confunde

Figueras, España, diciembre de 2002.- Irónica y ególatra es su expresión en todo momento. Vanidad por sobre todas las cosas inunda la mente de un hombre delgado, estatura poco elevada, frente amplía, casi calvo, cejas pobladas, nariz pronunciada y aquel bigote que le da un toque chusco a su imagen, de sus bigotes dijo “son optimistas, alegres, velazqueños, a diferencia de los de Nietzche...”

Varios años buenos, malos, simplemente un estilo de vida distinto, se reflejan a través de un ceño fruncido , y se confirman de viva voz.

Esperaba sentado en una terraza con exquisita vista al mar de Figueras, decorada por algunas macetas y cactus. Un abrigo negro hasta las rodillas lo protegía de aquel frío que acoge a toda Europa. A simple vista, apreciamos una bufanda, una gorra, un pantalón color gris y unos zapatos cómodos.

Su mano izquierda sostenía una taza con café, en la derecha tenía un cigarro ardiendo, las cenizas se esparcían. Me recibió, “adelante, bienvenida a la casa del gran devorador: Dalí. Le pediré algo, no grabe nada, ordene todo después de acuerdo a su memoria e ingenio, vale”.

De la pequeña terraza, nos trasladamos a una agradable sala, con mejor temperatura. Sobre la chimenea noté varias fotografías de Salvador y Gala, su gran amor; Gala la embajadora del rey Dalí en la corte de éste, la creadora del equilibrio clásico en su vida, la legítima, las demás habían sido decorativas.

Aquella habitación decorada con distintos cuadros, algunos inspiración del pintor, en los que su paranoia y la enorme inclinación que tiene hacia el erotismo y la sexualidad. Levantó su brazo, señaló los colores y dijo “como usted ve, la pintura es algo que entra por los ojos y sale por el sexo”.

La obra de Dalí se interpreta, causa polémica, pero cómo es que encaminó su vida hacia la pintura. Su formación académica le inculcó el dibujo porque éste “es la propiedad del arte”, comentó. Inició su producción pictórica en el cubismo, en 1929; y debido a la influencia del arte italiano se agregó al movimiento superrealista.

Durante la guerra civil española vivió en Italia y fue persuadido por la pintura de Rafael y Leonardo, tal persuasión dio origen a La Madonna de Port Lligat. Reconoce que uno de sus mejores cuadros “es nada más un cesto de pan hecho de la manera más fotográfica que he podido...”

Irreverente por naturaleza Dalí dice, se desdice, inventa. Él mismo ha sido bufón de los demás. Su vida transcurrió por diversas ciudades europeas y Estados Unidos. Nació en 1904 en Figueras, al norte de Barcelona, en esta casa. Estudió en Madrid y parís y en 1939 pisó Nueva York.

En la vida de este famoso pintor solo estén tres cosas importantes: primero Dalí, segundo Gala y tercero Dalí y Gala.
Mostró resentimiento y no quiso abundar en cuanto a su infancia y a sus padres se refiere, lanzó al aire “comencé a hacer cosas extravagantes para atraer la atención, para demostrar que era yo mismo y no mi hermano muerto, de quien mis padres me dieron nombre: Salvador”.

Se levantó del sofá, nos invitó a recorrer su casa: pequeña pero práctica, confortable. Al descender por una escalera en forma de caracol, llegamos a un patio trasero, caminamos hacia la playa que se convierte en todo un balneario durante los veranos calurosos de la península ibérica.

Salvador Dalí aficionado al arte, la pintura; catalogado como uno de los hombres mejor vestido de Europa, amigo de los famosos, aficionado a las mujeres, aunque enamorado solo de Gala, con un ego enorme que alimenta halagos, que pretende ser dios y se vanagloria por ser buscado, nos despidió de manera cordial, “recuerde niña, la palabra está hecha para confundir”.

**¿A verdad...Qué dijeron? ¡Lo conoció! Uuuuy no, me hubiera encantado al igual que a Sabines. Esta entrevista la escribí hace seis o siete años, ya no recuerdo. fue un ejercicio, la encontré, hoy, perdida entre mis copias y cuadernos del CCH y la Universidad, creo la redacté sobre el comedor y con la pijama puesta.

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No dejen de picarle acá, venimos candentes:

LA MANUELA DEL SEDUCTOR, CAPÍTULO 6: A solas, a oscuras y en su territorio.